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Sin piel
sin costras
desnuda en el infierno otoñal.
Madre de las heridas.
Delicada y dulce
tu mano abre costados
mancha la memoria de un rojo amargo,
dejando fluir sobre la carne
el llanto del cuerpo.
Hay una pregunta
en el contacto volátil de tu mirada y la mía,
¿Qué sabor siente tu lengua sobre el filo ensangrentado?
Certeras metáforas dentro de una poética confesional casi cercana al surrealismo.
ResponderEliminarSaludos...
Hace tiempo que no pasaba Mariana... esto originó re-descubrirte, amenamente. Porque recuerdo que tus escritos me gustaban(gustan), y volver a ingresar en este espacio virtual pero tan real desde lo plasmado, eso, fue re-descubrirte. Entonces, leo esto, y me doy cuenta que tu escribir siempre cayó bien che.
ResponderEliminar"... tu mano abre costados
mancha la memoria de un rojo amargo..."
Esa imagen, y la pregunta final, aún las tengo acá, en la frente che.
Abrazos varios!