La mujer olvidada

Olvidada
descompone frases en muros oscuros.
Tiene esa voz de muñeca diabólica
y la sonrisa de una anciana siniestra.

Ayer me escribió una frase
para lavarse el alma
con su lengua saboreado el paladar
y así enterrarme las uñas en la espalda.


Delicada y tan atenta me peinó
mientras la miraba de reojo
como un caballo a punto de perder la sien.

Ahora llora mis viejas canciones
se recuesta a orillas de pantanos hormonales,
como la extranjera que fui.

El veneno

Cierta locura se aproxima en la mirada

las manos la aplacan

apretando el tiempo en el sudor.

El cielo es un universo privado

en el que crecieron suplicas,

suplicas esparcidas con la mirada.

La locura

ella

amante despachada del suicidio

reza para que se apaguen las luces

al cerrar los ojos,

y entonces la humanidad se extinga,

pero sólo quedan unas palmas temblorosas

un rezo mal practicado

y un tintero vacío.

Cuando no haya luna

y el sol se vuelva un soldado caído

que se traga el mar,

quizás en la oscura espera

el humo penetre la piel

y se esparza entre las células,

en una bocanada silenciosa.

Quizás en tu lecho de moribundo

que te abraza hasta que la respiración

casi no se distingue,

ahí donde todo un cementerio

te rodea,

desde las plantas de tus pies frías

hasta donde la vista dice que existe el fin.

Quizás donde la tinta no puede penetrar

y resbala,

donde no se puede herir el papel.

Quizás puedas gritar entonces.

Grita!

“No he muerto

aún luego de beber el veneno

que había en mi cabeza”.