Tinta Sangre

Cuando escribo
llora la tinta de mis manos.
Llora las batallas
que calla el ocaso,
esa herida de mar negro.
La que nace del silencio
en la lluvia,
que acaricia la piedra,
la gota que rueda por
la espalda de una hoja,
en el bosque penumbroso
iluminado por tus labios mojados
que no curan la sed.
Susurro silencioso
cuando el cuerpo
en su movimiento suplica.
Temblor de abdomen húmedo
que oculta lo poco.