Romperme en vos

Me desintegro nuevamente
ánfora que mutila el tiempo,
me desgrano
barro seco,
vuelvo al polvo.
No puedo escribir
y te invoco,
las yemas acarician el papel inerte
todo se perfuma de oscuridad
es como volver a tocar tu piel.
Primitiva otra vez
de barro seco.
Volviendo a la tumba
en tu boca
que me traga enferma
depositandome en las entrañas
de un animal.
Una noche cuando lamía tu cuerpo
como un perro su carne abierta,
y gritabas tu dolor
ahogándote en tu abismo,
entendí que podía salvarte,
equívocamente,
y fui contra la roca como
el mar suicida
a romperme en vos.

Ella dibuja

Figuras vomitando otras.
Dolores que la tinta
adormece y olvida.
Personajes que desprenden,
el trazo,
lunares que esconden
rostros.
Gestos que simulan,
lagrimas que rayan
una tras otra
mejillas extrañas.
Cicatrices con costuras
de lo que tanto lleva roto.
Ojos que mueren ciegos
en el papel ciegos
el papel que los enajena del cuerpo,
el cuerpo
que ya no los contiene…

Canción de Zoe

Son las tres de la mañana, los cigarrillos, fueron cayendo de cabeza al cenicero, y una canción se suicida una y otra vez.
El ruido nocturno va durmiendo acompañado de parpados que cae, mientras una aguja no deja de girar adueñándose de mí. El humo acaricia el aire en danza romántica y desaparecen, un perro le grita a la noche sus miedos.
Hay una mujer que duerme lejos, y le regala a sus ojos ciegos, sueños que mañana no recordará, lejana no conecta mis deseos, que se asfixian en las horas que no podemos rozar.
Un motor ronco sacude la madrugada, rotando cuerpos en algunas camas, y la misma canción no deja de nombrarla, continúa preguntándole, ¿dónde estás?, ¿dónde vas…?
Desde la ventana parece que el cielo quiere llorar, nada brilla en él, los pies descalzos martillan el suelo, alguien suelta una persiana, y en la penumbra la vista cansada, le cuanta historias al cielorraso, hasta finalmente apagarse.

.

Fotografía de Lorena G. Paz

Hacia donde dan las puertas y ventanas

Muchas puertas dan a jardines
en donde estás muerta.
Ventanas que se abren hacia mares
que ahorarón tu voz.
Un patio infinito de muertes oscuras,
de estatuas sin pupilas que lloran aerosoles,
guardan el sonido de pensamientos que en él deje,
que abandoné
en la despedida
de deseos
que esparcí por el cuerpo.
Muchas puertas dan a ese patio y su jardín
en donde enterré mi infancia
en donde cavan en las noches los recuerdos
nuevas tumbas,
todas ellas dan
a puertas y ventanas
que el viento golpea
como a un animal
su amo.

Porque te Extraño..

a Sandra Roxana Velasquez

Cruzaremos el recuerdo

caminaremos las horas esperadas,

en el valle de noche díafanas

tu compañía salvará mi llanto

mi ausencia morirá en el reencuentro

quizás el blanco camino

nos lleve a los lugares olvidados.

Cruzaremos la distancia

abandonaremos la tristeza…

Fuera del Garage! Parte 1

Fuera del Garage!

Una noche Multidisciplinaria que nos lleva desde los espacios intimos al encuentro con el publico y artistas.

jueves 19, 21hs.

Laprida 453, Tsunami Tango.

Entrada libre y gratuita.

El Zaguan Nº 4

nos acompaña en Fuera del Garage!

Rostros de verdad

Le di un trozo de papel
y le pedí solo la verdad.
Seis meses después
el trozo da comienzo a su vejez amarillenta
y el silencio a ecos suicidas.
La palabra se retuerce en el vientre del lenguaje,
encuentra su tumba,
en el útero de su voz.

Un grito mudo de muerte
hace su siembra,
y ni el papel
ni la mano
gestan lo cierto.

A veces le hago
preguntas
cualquier tipo de preguntas,
apoyo mi oído en su boca
jamás responde,
sólo recuerda
la tempestad de Agosto.

Tiene un cuaderno
en el colecciona rostros,
los dibuja,
no se parecen a nadie,
pero sabe
quien es quien.

Pequeños suicidios

En tiempos pasados
al rocío de mis horas,
extrañamente de algún rincón
donde hay materia en mi cráneo
hubo una fijación de todos los tragos
amargos
dulces
agrios
intragables
etílicos
mortales…
Volcaban en mí la dosis de delirios profundos.
Con la ira carcomiéndose los huesos
y quemando roja la piel.
Caía del cristal a mi boca,
la ración que silenciaba el caos.
La carne desdibujada
era el metal que rompía en mí.
En el pecho, pequeños suicidios.
Extrañas desviaciones recorrían
de lado a lado mi vida
quebrando el cuerpo
abriéndolo como el sol abre la noche.

Un pétalo

Todos murmuran,
debería matarte,
tirar los restos
a la fosa oscura del olvido,
dejar que las lunas
descompongan
hasta la ropa,
pero no me atrevo.
Si fueras
un pétalo
de aquellas flores
amarillas,
hundiría la cruz en mí
mancharía
mi sien
de pólvora.

Regla numero uno

Ella es extraña, se acuesta en las noches con alguien diferente dice que no le gusta dormir sola, y aunque es lógica la diversa compañía, resulta absurdo.

Se levanta en la mañana temprano y rápidamente come algo, tiene ciertas costumbres al despertar, enciende un cigarrillo busca música adecuada al día y entra en su taller.

Cuando llega el mediodía acomoda su mochila, no lleva lo indispensable, revisa los mensajes envía algunos, devuelve otros, y luego toma un colectivo a la ciudad. En el viaje quizás recupera una hora de sueño o saca fotografías, o simplemente se entrega a sus auriculares hasta aproximarse a la parada habitual de camino a la facultad, o quizás hace algún cambio de planes de último momento y almuerza con ella, o se conecta a Internet.

Suele cumplir con cada actividad propuesta saltea rara vez su rutina pero no deja nada al azar.

Cursa la materia de esa tarde, y con gran devoción aspira un día dirigir una galería de arte o ser una artista reconocida.

Cuando el sol comienza su declive, vuelve a ordenar su mochila deja descansar dentro de ella cada cosa en su lugar, y retorna a su frase “no me gusta dormir sola”, o sencillamente se resigna y lo hace sin mas remedio.

Contradicción

Yo que tuve que matarte para sobrevivir
hoy lamo tu huesos
suplicando que revivas
que vuelvas a mí
que entres en mi cuerpo
que tus manos me pertenezcan.

Bajo la lupa de mis deseos
desmenucé tu vida
como arrancardo pétalos de un girasol
para ver si aun así podria adorar al sol.

Luego te asesiné cobardemente
para poder respirar,
ahora en las noches recorro tus abismos,
rondo en la oscuridad tu tumba
como un animal huérfano.

Proximidad..

Cuando la noche entra en mis horas
es como tu rostro
mal herido de lagrimas,
en una pesadilla
en la cual acecho
y mato nuestra proximidad,
o simplemente me asesino una vez mas…

Nuestra herencia

El calor de lava hormonal
sale de los poros,
entra en el roce tuyo y mío
los cuerpos se vuelven uno solo
en la humedad.
Me abrazo a tu piel
me vuelvo parte de ella,
te escucho mía perdida en mí
mordiendo la carne,
naufragas…
ninguna deja herencia
nuestra herencia se marcha nuevamente…
No amamantáremos más que nuestro amor,
una y otra vez sentiremos
el latir de úteros vacíos,
y no cabrá en tus brazos
más que el encuentro.

Cuando muere el encuentro nace el caos

Entonces la veo pasar
la juventud le lames los pasos
tiene caída incierta en las manos
la mirada opaca.


Y es tarde
para mi es tarde,
ya nos marco el destino ausente
vimos amanecer los cuerpos
y dejamos las sabanas sucias.

Entonces atraviesa mi vida
caigo a la suya,
efímeras…
Nos arrancamos la piel para olvidarnos
y plantamos cruces.

Qué tiene de romántico verse morir
quitarse con alergia de la memoria
mirarse de costado
o pasar enfrente como fantasmas.

Poema para la flor negra

Recorrí los dolores en el costado.
La piel abierta
los ojos extraños como un destello que va muriendo,
la mueca en la tarde de tu boca
el inquieto movimiento de las manos
en regiones antes mías.

Y me detuve,
detuve tu mirada en una imagen.
Y extraje lo mínimo
sin caer en lo escaso
que dos pueden darse.
Sin contar las vueltas que daban las agujas del reloj
alrededor de nuestros cuerpos.
Extrañamente dos llamas consumiéndose.

Olvidé el daño
el filo de las palabras
los gritos de soledad de la cama fría
y los deseos que se fueron como ecos.

Fuiste la flor negra en el ojal del corazón
el roce entre tu mano y la mía
la piedra dentro del alma
el callo caprichoso en la memoria
la tinta del verso hiriendo el papel
y ahora la cicatriz que delinea el cuerpo...

La huella en el universo

La luz
la noche
el camino…

Correrán las aves
y entre sus patas largas tambaleará el mundo.
Correrán los elefantes
y entre sus patas anchas temblará el mundo.
Correrán los tigres y entre sus patas sigilosas
huirá el mundo.
Caminarán las hormigas
y en esa hilera infinita
de pequeños fragmentos irá el mundo.
Nadarán los peces y en su recorrido desovarán el mundo.
Alcanzarán los cielos en su vuelo las emigraciones
y entre el aleto irá el mundo.
Zigzaguearán las serpientes y entre ellas ondulará el mundo.
Ladrarán los perros y en su grito oscuro aullará el mundo.
Florecerán los árboles y entre sus frutos caerá el mundo.

El llanto romperá mi alma y en ella el mundo.

El espanto

Yo bebía las horas
el tiempo vacío
las ausencias,
la fatalidad de los cuerpos
que no logran el encuentro
ni la despedida,

yo bebía el espanto.

Conmigo...

Te llevaré conmigo
en la tempestad a mar abierto
en la proa de la derrota.
Sí, te llevaré hasta que la sangre se seque
y los huesos se vuelvan tierra fértil.
Te llevaré entre el fango
y caerás a mi pantano ahogándote
como un animal indefenso.
Te llevaré como a un muerto al cementerio
y llenarás el vacío de lo inerte.
Te llevaré en el peso de la piedra
que hay bajo mis pies
y serás la lápida.
Te llevaré
arrastraré toda humanidad
tu cuerpo frío
los parpados azules.
Te llevaré y el infierno arderá
al fin arderá lo que nunca fuimos
lo que nunca seremos…

En tu muerte

a Sandra Roxana Velasquez.

La quietud del día en su fin
lleva caída libre en los granos del tiempo.

Hay una sombra en las cosas inconclusas
en lo irreparable,
en las costras resecas del alma,
en el mar del naufragio
en esa tempestad de las postergaciones.
Al término de tu vida
la mía queda desecha,
lo que las manos construyeron
lo que el tiempo deshizo
y las que fui deconstruyendo
se aferran a lo que pudo ser y no fue.
En la siesta de las cosas
queda pegado el tiempo.
Ahora en tu muerte mi vida queda desnuda,
desamparada,
a la deriva en mi llanto
en el peso del dolor que encorva el cuerpo.
Es lo que no logra entendimiento
lo irreparable,
lo inconcluso en mi.

La carne del fruto

Y seré el fruto,
sí, fruto de lo irreparable.
Fruto envenenado con tu traición
con tu venganza
con tu impiedad.
Seré fruto bruto de tu tierra caótica,
volcán que llora su sangre
de herida profunda.
Seré ese fruto que muere con el pecho abierto
dejando caer su corazón al suelo.
Ese fruto seré en tu infierno.
Me comerán los gusanos en tu boca,
tu mordida infectara mi cuerpo y moriré,
fruto seco moriré
estéril e infinito.
Y volveré a la madre de todas las raíces…