Infierno otoñal

.

.

Sin piel

sin costras

desnuda en el infierno otoñal.

Madre de las heridas.

Delicada y dulce

tu mano abre costados

mancha la memoria de un rojo amargo,

dejando fluir sobre la carne

el llanto del cuerpo.

Hay una pregunta

en el contacto volátil de tu mirada y la mía,

¿Qué sabor siente tu lengua sobre el filo ensangrentado?

Naturaleza pobre

Una mañana caminaba entre tus muertos

como se camina entre los muertos

intentando no tocar el tieso sueño que llevan,

y rogaba, mordía los labios de la nostalgia

para no traerte,

para no encontrarte.

Mientras los pasos levantaban polvo

ensuciando la hierba y la conciencia.

Bajo mi cabeza

en el costado izquierdo

con anhelo suplicaba tu presencia.

Me senté entre la multitud

en un salón poblado,

un laberinto donde miles de pensamientos

desembocaban el mismo recinto

o en algunos abismos.

Y desde allí te concebí

sentada a mi lado

parada al frente,

fumando un cigarrillo afuera en el jardín del tedio.

Me sentí tan pobre

tan hambrienta

cansada…

La muerte golpeo en Septiembre

a Sandra Roxana Velasquez

Esa puerta siempre

esta entre abierta.

Nadie espera,

nadie imagina que un día llegará,

golpeará,

y dirá tu nombre.

Aquella mañana como cada mañana

estaba ausente del mundo

de mi vida

del sol

del aire.

Sonó el teléfono

al levantarlo

por cada miembro de mi cuerpo

corrió sangre helada

quedando en perfecta parálisis.

Sin entendimiento

como si un electroshock

sacudiera la conciencia.

Los parpados estáticos

la saliva ausente,

en ese instante me rendí…

Llegaron barcos del mar negro

me llevaron

me rendí...

Esa mañana sonó el teléfono

Sandra había muerto…

Cuando vengan tus crisis

I

En tus crisis

en ese océano violento

lo azul se pega a tus pupilas

la espuma

a lo blanco que imantan tus ojos,

que despide lo simple y lo profundo

ahogándose en toda sustancia,

partiendo desde la orilla,

el fin o el principio

no sé...

II

En tus crisis

soy un barco

que se niega a morir en la arena.

III

En balsa llegue a mí

y en aquella isla dejé enterrada

mi tristeza.

IV

Fuera de tu atmósfera

olvido ya,

lo que fue respirar o asfixiarse.

Cauce..

Estas muriendo en cada parte de mi cuerpo
desintegrándote en mis venas,
y al amanecer de un cielo sangriento
descubriré un cadáver dentro de mí…

Tinta Sangre

Cuando escribo
llora la tinta de mis manos.
Llora las batallas
que calla el ocaso,
esa herida de mar negro.
La que nace del silencio
en la lluvia,
que acaricia la piedra,
la gota que rueda por
la espalda de una hoja,
en el bosque penumbroso
iluminado por tus labios mojados
que no curan la sed.
Susurro silencioso
cuando el cuerpo
en su movimiento suplica.
Temblor de abdomen húmedo
que oculta lo poco.

Los Cuerpos

Fotografia: Mariana Aranda

Ellos se abrazan
se entrelazan
uno cae al otro
pero no se encuentran.
Son parte de un mismo instante
caben perfectos
como piezas de encastre.
Son exactos
lloran la agonía
de un néctar que los extasía
que los diluye uno en el otro.
Luego se desgarran
abandonándose
trazan la tibia ausencia.
El vacío
que los hace impares.

Golpea paciente

Caen pequeñas gotas
golpeando la superficie,
el espacio borroso
de mis parpados.
El cielo se maquilla
de grises oscuros
y conspiran las luces
que destellan.
Y esas gotas
no dejan de caer.
Las piernas martillan
en cada paso,
rompiendo espejos sucios
de siluetas des-dibujadas.
La maza de células que soy
no cesa de moverse internamente,
como un universo paralelo
al mundo que habito.
Y los kilómetros que lleva
rondando mi vida la muerte,
es como cada mordida
que dan los pies sobre el suelo
alejándome de vos,
es como cada exhalación
vaciando los pulmones,
como la fijación a tu carne
bajo este infinito
que ahora
golpea paciente.

Paperclips

Esta canción sangra una parte del pasado
deja fluir la profunda herida olvidada.
Es extraño
tan extraño que rozamos
una porción efímera
en donde no cabíamos
y la abandonamos con rencor.

Pensamiento de orgullo

Hoy Se aCortan Las DistaNcias,
y DespeRtaMOs Hace aLguNas maÑanAs
en MediO De NuesTRa reVolUciÓN,
De oRgULLo..
hoY Una mUjer LLeVA,
El TeAtrO dE sU vidA,
Al TeatrO y Sera ExcelenTE..
hOy LlorAmos Aun NuesTrOs muErTos,
LLoraMos AQueLLo quE ya No poDreMos vivIr..
Hoy Es Un díA maS
de DiciembRE que eMPieza a Agotarse..
Hoy CelEbrAmos La viDa,
Como Cada Día la celebRamos sIn daRnOs cuenTa...

Irreversible

Acaso los años.
Acaso el tiempo.
Acaso el cuerpo.

La piedra firme, los huesos,
y la gota cayendo en ellos,
los años.

El irreconciliable tiempo
el tiempo de la carne
la muerte de ella.

El fin de tu mirada contra la mía,
de tus yemas contra la piel
rozando el alma.
El contacto profundo,
el naufragio de los cuerpos.

El año de lo incierto, del fracaso,
acaso lo ineludible.

El tiempo de las pérdidas
acaso lo irreparable.

El cuerpo el recuentro
acaso insuficiente.

Romperme en vos

Me desintegro nuevamente
ánfora que mutila el tiempo,
me desgrano
barro seco,
vuelvo al polvo.
No puedo escribir
y te invoco,
las yemas acarician el papel inerte
todo se perfuma de oscuridad
es como volver a tocar tu piel.
Primitiva otra vez
de barro seco.
Volviendo a la tumba
en tu boca
que me traga enferma
depositandome en las entrañas
de un animal.
Una noche cuando lamía tu cuerpo
como un perro su carne abierta,
y gritabas tu dolor
ahogándote en tu abismo,
entendí que podía salvarte,
equívocamente,
y fui contra la roca como
el mar suicida
a romperme en vos.

Ella dibuja

Figuras vomitando otras.
Dolores que la tinta
adormece y olvida.
Personajes que desprenden,
el trazo,
lunares que esconden
rostros.
Gestos que simulan,
lagrimas que rayan
una tras otra
mejillas extrañas.
Cicatrices con costuras
de lo que tanto lleva roto.
Ojos que mueren ciegos
en el papel ciegos
el papel que los enajena del cuerpo,
el cuerpo
que ya no los contiene…

Canción de Zoe

Son las tres de la mañana, los cigarrillos, fueron cayendo de cabeza al cenicero, y una canción se suicida una y otra vez.
El ruido nocturno va durmiendo acompañado de parpados que cae, mientras una aguja no deja de girar adueñándose de mí. El humo acaricia el aire en danza romántica y desaparecen, un perro le grita a la noche sus miedos.
Hay una mujer que duerme lejos, y le regala a sus ojos ciegos, sueños que mañana no recordará, lejana no conecta mis deseos, que se asfixian en las horas que no podemos rozar.
Un motor ronco sacude la madrugada, rotando cuerpos en algunas camas, y la misma canción no deja de nombrarla, continúa preguntándole, ¿dónde estás?, ¿dónde vas…?
Desde la ventana parece que el cielo quiere llorar, nada brilla en él, los pies descalzos martillan el suelo, alguien suelta una persiana, y en la penumbra la vista cansada, le cuanta historias al cielorraso, hasta finalmente apagarse.

.

Fotografía de Lorena G. Paz

Hacia donde dan las puertas y ventanas

Muchas puertas dan a jardines
en donde estás muerta.
Ventanas que se abren hacia mares
que ahorarón tu voz.
Un patio infinito de muertes oscuras,
de estatuas sin pupilas que lloran aerosoles,
guardan el sonido de pensamientos que en él deje,
que abandoné
en la despedida
de deseos
que esparcí por el cuerpo.
Muchas puertas dan a ese patio y su jardín
en donde enterré mi infancia
en donde cavan en las noches los recuerdos
nuevas tumbas,
todas ellas dan
a puertas y ventanas
que el viento golpea
como a un animal
su amo.

Porque te Extraño..

a Sandra Roxana Velasquez

Cruzaremos el recuerdo

caminaremos las horas esperadas,

en el valle de noche díafanas

tu compañía salvará mi llanto

mi ausencia morirá en el reencuentro

quizás el blanco camino

nos lleve a los lugares olvidados.

Cruzaremos la distancia

abandonaremos la tristeza…

Fuera del Garage! Parte 1

Fuera del Garage!

Una noche Multidisciplinaria que nos lleva desde los espacios intimos al encuentro con el publico y artistas.

jueves 19, 21hs.

Laprida 453, Tsunami Tango.

Entrada libre y gratuita.

El Zaguan Nº 4

nos acompaña en Fuera del Garage!

Rostros de verdad

Le di un trozo de papel
y le pedí solo la verdad.
Seis meses después
el trozo da comienzo a su vejez amarillenta
y el silencio a ecos suicidas.
La palabra se retuerce en el vientre del lenguaje,
encuentra su tumba,
en el útero de su voz.

Un grito mudo de muerte
hace su siembra,
y ni el papel
ni la mano
gestan lo cierto.

A veces le hago
preguntas
cualquier tipo de preguntas,
apoyo mi oído en su boca
jamás responde,
sólo recuerda
la tempestad de Agosto.

Tiene un cuaderno
en el colecciona rostros,
los dibuja,
no se parecen a nadie,
pero sabe
quien es quien.

Pequeños suicidios

En tiempos pasados
al rocío de mis horas,
extrañamente de algún rincón
donde hay materia en mi cráneo
hubo una fijación de todos los tragos
amargos
dulces
agrios
intragables
etílicos
mortales…
Volcaban en mí la dosis de delirios profundos.
Con la ira carcomiéndose los huesos
y quemando roja la piel.
Caía del cristal a mi boca,
la ración que silenciaba el caos.
La carne desdibujada
era el metal que rompía en mí.
En el pecho, pequeños suicidios.
Extrañas desviaciones recorrían
de lado a lado mi vida
quebrando el cuerpo
abriéndolo como el sol abre la noche.

Un pétalo

Todos murmuran,
debería matarte,
tirar los restos
a la fosa oscura del olvido,
dejar que las lunas
descompongan
hasta la ropa,
pero no me atrevo.
Si fueras
un pétalo
de aquellas flores
amarillas,
hundiría la cruz en mí
mancharía
mi sien
de pólvora.